простывшим полночным вздором
шныряет по коридорам
сквозняк и чихает сором,
копившимся много дней,
приютом моим, в котором
задернуто небо шторой,
и сны выдают повторы
каких-то смурных теней.
и в каждом углу по чуду,
аптечной гремят посудой
и гробят мою простуду
малиной и темнотой,
и кличут меня, зануды,
то любушкой, то иудой,
взбивают в коктейль рассудок,
хлебнут и кричат - отстой!
и сыпят песок на веки,
и в памяти жгут прорехи...
смешай мне микстуру, лекарь,
да так, чтоб наверняка
припомнить, как в прошлом веке
в моей где-то-рядом-мекке
мы с солнцем доили реки
и стряпали облака...