У Парижа свои дожди,
Свой узор из зонтов и луж.
За зонтами поди найди
Сакре-Кёр или Мулен Руж.
Льются струи по скатам крыш.
Капли скрыли нутро витрин.
По-осеннему мокр Париж,
Погруженный в ленивый сплин.
Словно белая гладь холста
Прогнила черной оспой дыр,
Мокнут в этом дожде места,
Где художники пишут мир.
и так грустно пустым мирам:
Город, вроде, умыт и чист,
Только в луже у Нотр-Дам
Мокнет грустно упавший лист.
Сену взъежила мелко дрожь.
Суета отсыревших спин.
Над Парижем осенний дождь,
Беспросветно ленивый сплин.