А в полицейской академии не учат сочинять стихов,
И если б снова перевыборы, то стал бы президент Гуськов.
Его стихи из пальца выдоены,
Как девки на панели вы.баны,
А это всё в системе выбоины,
Вот и итог (нехороший, несимпатишный, плохой, надо сказать) таков.
А это наша демократия, хоть лживая, а лучше нет.
Становится вдруг демон-кратией и пацанов Большой Совет. (Сходка называеца.)
А кто виновен? Что нам делать-то?
Ведь это ж беспредел. Ато!
Талант поэтов не у дел зато.
Да он совсем уж обалдел, като.
Кто, кто? Конешно, конь в пальто!
(И тут же Баба Тарахто.)
Вопросов больше нет!
Не, к Гусю придираться мелочно, он есть в процессе лишь продукт.
Не виноват, что вырос гниленький, невкусный, но зловредный фрукт.
А Чернышевского вопрос?
Народ наш, видно, не дорос.
Тут не поможет соцопрос.
(Плохой в деревне опорос.)
А с дурака какой же спрос?
С него один позорный фук.
(Но, но! Полегче! Попрошу без рук!)
И если снова революция - то плебс вознёс бы своего.
Души настала проституция и сифилис мозгов его. (Прости, Хосподи!)
А сифилис почти не лечится.
Ой, сколько ж их, бедняг, калечится!
За них я больше не ответчица.
(Кричат: Вы дамочка антисоветчица?)
Ну, вот от сердца отлегло.
Как высказался дядя умнинький, не знаю, как его и звать,
Смысл неплохой и незаумнинький: "Народ наш надо бы менять."
А где теперь тот милый дяденька?
Что так придумал это сладенько?
Смеётся в кулачок он гаденько.
Не дядя, а понятно (кто догадается какая сейчас рифма - чё нить подарю!) б....!
Но боязно: опять непрально меня "товарищи" поймут.
Сыграют с нами революшеон, а власть Пупковым отдадут.
А мы такое проходили.
Во, как тогда мы начудили!
Напрасно мы тогда не бдили.
Народу много перебили.
Поэтому и стал капут. (Ну не капут, а накаут, но "не вписывается".)
Так будем в ЭТОЙ жизни счастливы, которая у нас хоть есть.
Не каждый день, конечно, праздники, когда нет денюжек поесть
Не, я за всех не отвечаю.
А мне бы тока кружку чаю.
Я вас совсем не обличаю,
Друзей я тожа угощаю.
В гостях, не бойтесь, знаю честь.
Есть!
И будем сеять мы разумное и доброе, вот с вечным... блин!
И может выпрямится скошенный сей жизни непутёвой клин. (А если не в этой, то в следующей.)
А если даже не исправится,
То всё равно нам это нравится.
Какая осень всё же красавица!
Не стоит так уж и отчаиваться.
И надо мне уже отчаливаться.
Чуть разогнала я ваш сплин?
Ну, и прекрасно, блин!