Кто готов к смерти более, чем к боли?
Невыносимый щебень не дает дышать,
Застрявший в горле,
Как остаток человечьей воли;
И дитя на перекрестке, пред потоком
Железных монстров, трет кулачками глаза,
А они летят, забыв про тормоза...
Что в мире стоит того, чтобы жить?
А что стоит того, чтобы умереть?
Нет, нет ничего такого; и ты стоишь на крыше,
Ты не видишь Того, Кто смотрит свыше...
Раскиданные по берегу ракушки, - может - судьбы?
И истерзанные тесаком души живых и мертвых?
Скомканных, изжеванных, несвободных...
Глаза, отраженные в небе, и слезы,
Что капают ввысь, туда, где боли нет,
Где твои мать, отец, и брат и дед...
Там нет страданий, лишь обрезки
Из цветной бумаги: одна стала снежинкой,
Другая - цветком, третья - хлама куском...
Перетянули мир невидимые лески,
Но к чему плакать? Лишь собрать чужие электроны,
А также вопли боли, страхи, проклятья и стоны.
ЗАЧЕМ?
Чужое все, в чужом мы живем,
В чужом мы живем, в нем же завтра умрем;
Этот мир не стоит слезы иль укуса комара...
Ну что? Пора нам, друг, пора...
Над шпилями, уходящими в свинцовое небо,
Нам нечего делать, и нечего боле искать:
Разделенности дня и восхода светила,
Ничего, ничего нам здесь не мило...
Раскрутить катушку несложно, несложно:
В каждом волоске воплотиться забвением,
Болью первого и последнего вздоха.
Введи мне смерть, прошу, подкожно,
Чуждость мира вырежи из больной груди:
Не бойся смерти, я ведь буду позади.
27.09.2011