Неужели действительно – жизнь не способна…
Быть идеальной?
Неужели взаправду, мы не проснемся
В тихой, пропитанной запахом ели спальне,
В безмятежно-спокойной весне?
Неужели, разбуженный черным сумраком тени,
Оставшейся памяти, я снова сползу по замерзшей стене?
Неужели в развитии этих сомнений
– лишь время…
И Слово подаренное Тебе?
Словно в яркой крови одиночества мыслей,
Я растаю в безудержных снах…
Никак невозможно… никак не смириться…
Когда все лежало в этих самых руках…
Лишь крик… Хуже, чем на той картине,
Хуже, чем под тоннами героина…
Крик – целого мира…
Мира, в котором есть только Ты…
Где мечты устали мечтать…