Я рисовал картину мира,
Слагал я музыку вселенной,
В моей душе играла лира
И ликовал мой дух нетленный.
Хотел на холст излить я чувства,
Вложить в струну души стремленья,
Прекрасных ангелов искусства
Молил о даре вдохновенья.
Но краски мира все черны…
Не отыскать иной обители.
От воя низкого струны
Тряслись и глохли небожители!
Но почему я вижу так
Волшебный мир с его цветами?
Куда ни гляну – всюду мрак…
И мрак сгущается с годами.
Уж нет души, и лиры нет,
Нет даже ангелов глухих,
Ложится только на мольберт
Усталой кистью чёрный стих.