Прости, прекрасное созданье,
Что заглянул за ту черту,
Где исчезают расстоянья
Для душ, познавших наготу,
Прости, что трогая страницы,
Вставлял себя, где речь о «нём»,
Что эти влажные ресницы
Невольно грел своим огнём.
Что в код трёх «В», в инициалах,
Вставлял четвёртую – свою.
Пусть не меня строка ласкала,
Ловил я искренность твою.
С волненьем я хотел и грустью
Попасть под град Амурских стрел,
Лишь жаль, что рамки не допустят
Зайти за созданный предел.
14 апреля 2005 г.