Исповедь пародиста, или Цирк поэзии

               

Я - поэзии большой ценитель,
Но стихи у многих - под копирку.
И порой мне кажется: я зритель
Не смешного - плачущего цирка.

Посмотрите, вот кричит истошно
И кривляется несчастный клоун,
Много у него орудий сложных,
Только не выстреливает воин.

Вслед за ним примчалась акробатка,
Крутится в изящных пируэтах,
В каждом своём жесте - психопатка
И зачем-то числится в поэтах.

Ну а тот - словесный недотёпа,
Не похож на ловкого жонглёра,
В каждой строчке - образ непутёвый,
Фраз небрежность, много-много сора.

На арене - ящики, бумага:
Исполняют интересный фокус,
Но давно я знал подобных магов -
Копия! Ушёл его автобус.

Силачи мои, эквилибристы,
Где же вы, ребята, выходите!
И меня, простого пародиста,
Каждым выступленьем удивите!

Я и сам когда-то на арене
Ярко выступал канатоходцем,
Много сочинив стихотворений,
В чём-то даже был первопроходцем.

Но бесследно не проходят травмы -
Для души, скрывающей святое.
И ушёл с арены я бесславно
Со своей несбывшейся мечтою...

К зрителю выходит клоунесса -
То навзрыд рыдает, то хохочет.
Думает, большая поэтесса -
Ухмыляется мне между строчек.

Слабость рифм, надуманность и штампы.
А душа? Да кто её услышит?!
Не трави мне душу, я и сам бы
Побывал в твоём, моём Париже -

В этом мире хрупком, иллюзорном,
Где любой находит то, что ищет,
Где быть знаменитым не зазорно,
Где богатым станет даже нищий,

И стихи - спасение от стресса,
Ад и рай сбежавшего из морга...
Ты рыдай и смейся, клоунесса,
Но не жди оваций и восторга!

Это века нашего прореха,
Что поэты вызывают жалость.
Я мечтаю, чтобы цирк уехал
И одна поэзия осталась.