ВП
Не кайся, поэт мой, что продал всю душу подмосткам –
Невечным, дешевым… и вышел в тираж шутовски,
Что жизнь разменял на мгновенное - лихо и броско,
И нынче не знаешь, как сердце спасти от тоски
По преданным нам и по лжи, и по темным аллеям,
По ангелам падшим в твоих утонченных руках.
Ты просто... становишься чище, висками белее,
И место тебе приберег кто-то - там, в облаках…
Не смейся, заблудший! Как долго я слово искала,
Наверное, чтоб непременно от правды спасти.
Мгновенье и вечность. Есть выбор из "много" и "мало",
Но хватит ли времени, чтобы промолвить «прости»…
Исхожены тропы, и след твой затопчут копыта
Толпы ненасытной до зрелищ и чёрных хлебов…
Я слышу, мой светлый, какая-то дверка закрыта
От челяди этой, от грязных гламурных рабов.
Не плачь, победитель, продажна душа у поэта –
Так Бог сотворил. Но страшнее – продажен и мир…
Тебе всё знакомо… всё, кроме любви и запрета,
Что ж… время чумы. Приглашаю на свадебный пир…