На задворках каких-то, на выселках,
Не подвластен ветрам и дождям,
Твёрдым взглядом сверкая и лысиной,
Бюст забытого мокнул вождя,
Вспоминал свою площадь мощёную,
Голубей и резные скамьи.
Он теперь не совсем запрещённое,
Он - истории выдранный лист.
Перечеркнут, старательно вымаран,
Из учебников, фильмов, умов.
И к каким-то парламентским выборам,
Мир, его окружавший, умолк:
Не шумит, не сигналит, не топает.
Что ж, он лишним, наверно, был там,
А на площади этой, под тополем
Строят очень красивый фонтан.
Наш герой и не думает мучаться,
Засыпает под пение птиц,
Только всё же завидует участи
Фараоновых дальних гробниц.