вот мой дневник, он порван в клочья,
и листопадом на ветру
летят бумажные листочки
к ногам согретых по утру
людей, спешащих на работу,
привыкших к суматохе дней,
таких веcелых отчего-то,
а отчего - лишь им видней,
и кто-нибудь бы, да прочел
стихотворенья на дороге,
но вот их дворник наш подмел
без сожаленья и тревоги,
у Вас, наверное, возник
вопрос: "о чем стихотворенье?"
Товарищ, береги дневник,
чтоб без случайных повторений
ты прожил, каждый день ценя,
ценя лучей прикосновенье,
и в своей памяти храня
всегда счастливые мгновенья!