Согнувшись и дрожащею рукой
Поэт начинает творить.
В истерике, как-будто больной,
начинает истошно курить.
И вот уже строчки начали писаться
Поэта муза посетила.
Ему вдруг начало казаться,
Что жизнь в него стрелу пустила.
И рифмы в голову уже не лезут,
И хочется ему перо подальше кинуть,
Но он не может - мысли режут
Мир вокруг, и он уж может вскоре сгинуть.
Но вдруг стук в дверь -
Пришел счет за квартиру.
Поэт, как-будто зверь.
Вскочил... и рухнул в тот же миг.
Ушло всё вдохновленье.
Теперь, поверь мне, этот стих
Никто и никогда не прочитает.
..........................................................
..........................................................