И вот ты сидишь,
С грифом в левой руке,
Ты поешь мне на бис,
Ты тонешь в своей тоске –
В такой непридуманной,
Нерешенной, заброшенной,
Любуешься тем, как крыши Питера
Скошены.
В такой ненакрашенной высоте
Пикируешь, йога кажешь на траве,
В неумытой, светлой и теплой комнате,
Комодом тяжелым стоит твое прошлое,
Чистое, хмурое и серьезное,
Протяжно дышит там твое прошлое.
Ты съезжаешь.
Оставляешь мне плюшевого зайца
На память,
И вторишь ночами: «как ты ни майся,
Я – музыкант без гроша,
И ничем, по сути, не занят».
И вот ты сидишь в моем мониторе,
Играешь на фото застывший мотив,
И улыбка твоя рвет мне душу,
Как игрушку мягкую соседский мастифф.
И я привыкла так
Проникаться тобой,
Твоими строчками есть
И спать, и даже запивать
Свой любимый ванильный.
Твоими строчками жить,
Говорить и дышать,
Твоими строчками –
Цепко, сильно
Хвататься за руки твои,
Хорошая моя.