Слушаю осень.
Меланхоличную тему выводят кларнеты –
Что-то о женщине, одиноко гуляющей под зонтом
В чём-то бежевом, розовом и золотом...
Таких всегда замечают мужчины-поэты.
Все прочие почему-то глядят сквозь них
На ярких, точнее – броских. И смелых.
Ну да это, конечно, их вкус и их дело.
А поэт вернётся домой и напишет стих.
Слушаю осень.
Одинокая скрипка парит в вышине
Над ещё не остывшими скатами крыш...
Что-то о женщине в том незакрытом окне
С жалюзи, приподнятым где-то на треть...
Она никого не ждёт, просто выглянула посмотреть -
Не идёт ли...
Так идёт ей струящийся шёлк цвета неба.
Он у неё ещё не был
С тех пор, как она облачилась в его облака.
А пока...
Я слушаю осень.