Увы,мой друг,к седым своим годам
Душа моя,как тихий сон овина,
Где запустенье виснет по углам
Лохмотьями из грязной паутины.
Я потерял ко вдохновенью ключ,
А без него любой поэт-как нищий.
Лишь иногда,пролезший в щели луч,
Случайное зерно в пыли отыщет.
Не жать уж нив,и не вязать снопов.
Способен лишь,остановившись в росте,
В отходах, роясь,брошенных стихов,
Обсасывать обглоданные кости.
овин-сарай для сушки снопов.