Былое прочь уносит зАмять,
Но этой женщины портрет
Мне вновь и вновь рисует память…
С тех пор прошло так много лет!
Была мила, нежна, ранима…
Я не встречал души добрей,
Не мной одним была любима…
Жива, иль нет? Что стало с ней?
Я в суете житейских буден
О ней так редко вспоминал.
Она ж из наших детских судеб
Пыталась сделать идеал.
Пришла к нам в пятый класс несмело,
Впервые, с вузовской скамьи,
Но так зажечь нас всех сумела
Сердечным пламенем своим!
Она и друг, и врач, и няня,
Учитель – просто высший класс!
С утра до нОчи – вместе с нами,
Как свет в окне, была для нас.
Явился как-то с синяками
Я в школу, стыдно вспоминать –
Мой отчим пьяными руками
Опять побить пытался мать…
Ну, и попал я под разборку…
Желая мамочку спасти,
Я получил такую порку,
Смог еле ноги унести.
Она ж, учительница наша,
Меня решила защитить
И проучила так папашу,
Что он надолго бросил пить.
Бежал я в школу, как на праздник,
Литературу полюбил,
И, что по жизни я проказник,
С её приходом позабыл.
Мы с нею быстро повзрослели
И, как галчата из гнезда,
Расправив крылышки, взлетели
И упорхнули, кто куда.
Я знаю, знаю – нет прощенья
За невниманье, чёрствость, лень…
Я не послал ни сообщенья –
Был чем-то занят каждый день.
Опять сентябрь, столпотворенье…
Готовим внука в пятый класс.
В который раз опять с волненьем
Я начинаю свой рассказ:
Былое прочь уносит зАмять,
Но этой женщины портрет
Мне вновь и вновь рисует память,
Хотя прошло так много лет…
зАмять (имя сущ.) – метель, вьюга, пурга.
(30 сентября 2011)