http://youtu.be/5v66eaBzJmA
Осенняя баллада
Жоан-Мануэль Серрат
Дождь идёт,
За окнами всё льётся дождь и льётся.
На чёрных тополей останки кроны,
На побуревшие кровли
И на поля всё льётся.
Небо раскрашено серым,
А сфера
Земли заворачивается в листья
И одевается в осень.
Засыпающий вечер светел,
Словно дети,
Чьи люльки баюкает ветер
Своей осенней балладой.
Простой осенней балладой,
Напевом грустным и меланхоличным,
Чья доля умереть, едва родившись.
Простой осенней балладой,
Порой похожей на ветер
Порой похожей на шёпот,
Порой – на ропот.
Дождь идёт,
За окнами всё льётся дождь и льётся.
На чёрных тополей останки кроны,
На побуревшие кровли
И на поля всё льётся.
Я бы мог рассказать
Тебе, что сжёг последнее полено в очаге,
Что сир и нищ сейчас,
Что за улыбку я готов отдать
Всего себя –
Настолько одинок
И полон страхов.
Если б только могла
Ты видеть лампы грустные глаза и говорить
С китайской вазой, на которую вчера в чулане я наткнулся,
А она на миг тобой вдруг обернулась,
Тогда бы ты забыла
Моё завтра и свою юность
И опять ко мне вернулась.
Просто вечер настал и оставил
Мне эту жалобу,
Которая завтра станет старой
Простой осенней балладой.
Дождь идёт,
За окнами всё льётся дождь и льётся.
На чёрных тополей останки кроны...
balada de otono
Llueve,
detras de los cristales, llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados,
sobre los campos, llueve.
Pintaron de gris el cielo
y el suelo
se fue abrigando con hojas,
se fue vistiendo de otono.
La tarde que se adormece
parece
un nino que el viento mece
con su balada en otono.
Una balada en otono,
un canto triste de melancolia,
que nace al morir el dia.
Una balada en otono,
a veces como un murmullo,
y a veces como un lamento
y a veces viento.
Llueve,
detras de los cristales, llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados,
sobre los pardos tejados
sobre los campos, llueve.
Te podria contar
que esta quemandose mi ultimo leno en el hogar,
que soy muy pobre hoy,
que por una sonrisa doy
todo lo que soy,
porque estoy solo
y tengo miedo.
Si tu fueras capaz
de ver los ojos tristes de una lampara y hablar
con esa porcelana que descubri ayer
y que por un momento se ha vuelto mujer.
Entonces, olvidando
mi manana y tu pasado
volverias a mi lado.
Se va la tarde y me deja
la queja
que manana sera vieja
de una balada en otono.
Llueve,
detras de los cristales, llueve y llueve
sobre los chopos medio deshojados...