Мы убегали не понять от кого –
прозрачными линиями троп.
Забирали все сути для чего?
Чтоб вернуть эфемерностью. Стоп!
Мы прощали исключительно,
в сотый раз и самых любимых.
Провожая глазами закат – стирались
тонкою гранью в венах и пульсе.
Мы теряли свои жизни непонятно –
куда и зачем… и для кого так старались?
А годы юности своей мы, между прочим,
куда запрятали, подевали?
Мы создавали ветряные мельницы
и воображали себя победителями и "Кихотами".
Изображали счастье, лицемеря
в первую очередь перед собой и Богом.
Мы пронеслись среди годов
зимнею стужей. Затвердели.
Покрылись язвами времён
и залатали раны – неумело.
Мы не смогли убежать.
Эфемерными или нет.
Собственно говоря, нас не жаль.
Никому. Потому что мы – "сволочи":
Мы не прощаем того, что прощают.
Нас учат жить, хотя сами о жизни
Ничего толком и не знают.
Нас избегают. По мирам, временам – шпыняют.
А что у нас на душе? Не важно!
Никого и не волнует, не задевает,
если в жизни у нас какая драма.
Нас мало осталось совсем.
Но, похоже, что Бог
это нужным считает.