Мне скучно искать эту истину
В осколках бушующей осени.
А в воздухе дымно и листвено,
А в воздухе запахи пропасти.
Так ярко на сердце и ветрено,
Что хочется жить вытворяльщице!
Но жизнь моя разгеометрена
Набросками холстописальщицы.
Ах, небо моё, суматошное!
Ах, осень моя, непутёвая!
Вы счастье моё, скоморошное!
Вы истина моногорублёвая!
Продать? - Подавитесь коврижками!
Продать? - А иудничать надо ли?
Кедровыми спелыми шишками
Пусть истина душу порадует.
Грызу её так назидательно,
Смакую молочными ядрами.
По-моему, это талантливо.
А истина шепчет: «А надо ли?»