Во рту, где ночевал солдатский батальон,
Пройдя сто вёрст, суша свои портянки...
И кавалерия оставила навоз...
В мозгу кладбищенский крутится Берлиоз...
С утра, короче, ой не сладко...
И ты... сумела...
Прямо на полу...
Отжаться десять раз и сделать мостик...
Потом меня, скрутив в баранию дугу,
Найдя у печки каратистов кочергу...
Короче, дальше, думаю, понятно...
И я, весь неспособный, долго претил ей...
Куда с утра девались все бутылки...?
Ни крошки провианта на столе,
Ни ложки, ни тарелки, даже вилки...
Ну, подчистую...
Эка Герострата...
Согласен, лёд в груди!
Булыжник вместо сердца!
Погнутые конечности мои...
В глазах – как кто насыпал туда перца...
Да я не плачу!
Это крик души...!
2 Августа 2011 в 12:27