И шёлк, и кашемир, и обморок батиста,
и холод, и тепло, и нежность, и хрусталь…
Под музыку дождя маэстро Франца Листа
врастаю в тишину… и цвет у слова «жаль»
я вижу (снизошло, но робко и невнятно…)
В нём жухлая трава и небо за окном –
набрякшее дождём, и сплошь –
в чернильных пятнах,
и жёлтая листва, и осень, как на слом
идущее жильё, и сомкнутые ставни –
крест-накрест… в никогда ведущие пути…
Что хочешь, забери, а музыку оставь мне,
и тонкий шёлк тоски, и тихое «прости».
Оставь мне слово «жаль» с оттенком терпкой грусти,
печаль мою и сны, а солнце забери.
Молчи во мне, молчи, и горести отпустят.
Когда играет Бог, не говорят цари…