И новый листик взлёт - пике,
И замер тихо на руке,
Прижался бедный и дрожит,
А Осень? Осень ворожит!
Как - будто мало ей чудес,
Ещё нарядней красит лес,
И так пронзительно, до боли
Крик журавлей в небесном хоре!
И нет предела волшебству,
Но это днём, да поутру,
А вот и вечер, снова ждешь,
И все Любовь свою зовёшь!
И новый листик взлёт - пике,
Замрёт всё так же на руке,
И вспомнишь ту, что дорога,
Не знал я злейшего врага!
Чем одиночество, как крест,
А рядом столько разных мест,
Но отчего то нет пути,
И не уйти, и не придти!
Одним лишь образом гоним,
Душа, как заплутавший Мим,
Хранит лишь только облик твой
За одиночества стеной!