За опущенной шторой бесчисленно лет
мир сном разума в ад проторяет дорогу.
Мне чужое в нём всё: мухи, листья и свет,
разбивающиеся о бархат бордовый,
не разбавив мой мрак, обручённый с душой,
не внедрившись в грейпфрутовый запах и heavy.
Мне здесь некому стать ни родной, ни чужой,
и фальшивым друзьям мне нужды нет поверить.
Лишь морщинками, не признающими лесть,
зло скребётся ко мне сквозь границы оттуда,
где, взаимно чужие, с улыбкой и без,
заигрались вы в битву инстинктов с абсурдом,
безнадёжно найдя на всё тот же вопрос
всё такой же ответ... Ваш гламур, грязь и плесень –
(я не жадная) – пусть вам останется всё
за опущенной шторой на тысячелетья...