Наступает осень - время одиночества.
С нею я останусь, как всегда, одна.
И опять сбываются глупые пророчества...
Всё глушить пытаюсь я с помощью вина.
Зря себе гадала я, зря себе пророчила:
"Не в последний раз"... А надо ли ещё?..
Спрячусь ли опять я от одиночества?
И найду ль когда-нибудь крепкое плечо?
Всё такое зыбкое... Просто - мимолётное.
От него не спрятаться. И - не прошмыгнуть...
Пролетает жизнь моя птицей перелётною.
Снова на распутье я. Только где мой путь?..
15.08.2001 (0.53)