Двадцать седьмое. Пьянит. Погода
тёплая. Что до отсутствия года -
первый. Остатки межи индейской -
в кучах, иные кружат житейской
стужей. Много всего, но мало
смерти. Смерть, как ещё в словах не стало, -
сзади. Танцует небрежно стуком
глаза вовнут[ы]рь, бедовым луком
жизни. И жизнь выбирает: раз уж
нет про меня, сто тысяч ратуш
сколько бы ни полоскали уши
целью, - не смогут без смысла души
бросить. А значит, что значит зачат, -
дождь по лицу натурально плачет