Был день Победы, праздник плыл в цветах,
Гремели марши, радостные крики.
Народ гулял с улыбкой на устах,
Взлетал салют и преломлялись блики.
В вечернем парке старый ветеран
Подсел ко мне под перезвон медалей.
В зелёном френче, согнутый от ран,
А может быть под тяжестью регалий?
Он старой фляге горло отвинтил,
Привычно "хекнул" и прилип губами.
Вновь рвался в цепкой памяти тротил
И лопались глазницы в ветхом храме.
Он флягу протянул мне...
-Пей, браток,
Хлебни за тех кто с фронта не вернулся!
За тех с кем всю войну шёл бок о бок.
Он вздрогнул, как-то нервно поперхнулся...
И продолжал...
-Шли страшные бои.
Фашист шагал, как на чумном параде.
Простите нас, товарищи мои!
Я выполнял приказ в заградотряде.
Штрафная рота бросила окоп,
Спасаясь не от божеского гнева.
Когда короткий штык направлен в лоб,
А сзади наши в спину, справа, слева...
Средь жерновов не выжить, не спастись.
Приказ: Держать штрафные батальоны!
Там единицы дважды родились.
Я помню поле, трупы, крики, стоны.
Закончив свою повесть он умолк.
Я молча встал, не прикоснувшись к фляге.
Передо-мной сидел беззубый волк,
Герой войны, но только на бумаге