Наверное, я люблю тебя. Даже когда ты не любишь и ругаешься.
Помню, маленькой, не могла быть одна, если ты уходила.
Для тебя рисовала цветы, чтоб увидеть, как ты улыбаешься,
И дарила ветки сирени, и стирала, и окна мыла…
Что случилось? Мы стали чужими, (между нами непонимание)
Инородными, злыми, иными, словно отданы на заклание.
Словно прокляты чёрным Вуду, расплавлены жёлтым воском…
Ты сказала – из меня ничего не получится… Знаешь. Я есть,
Но когда я с тобой, я вновь становлюсь неуклюжим подростком…
Мама, я книга, которую ты написала, но не сумела прочесть.