***

Она курит больше чем я,
потому что ей скучно со мной,
потому что другая заря
ее образ тревожит ночной.

Потому что, как птица в силках
засыпает, не чувствуя зла;
потому что, она как и я,
только будто уже умерла.

Будто кто-то шепнул ей давно,
что нет мира, что свет опустел.
Опустилась покорно на дно,
на булыжник холодный присев.

И сидит, и поёт о весне,
водит пальцами по волосам,
крутит кольца и шепотом мне
говорит:-Я тебя не отдам!

-Отчего же? Ведь нам всё равно
даже не о чем поговорить!
-Не отдам!-и упрямо в окно
продолжает устало курить.

март 2011