Состлала белую постель
старуха смерть, пришедшим в гости.
Она не закрывает дверь,
должны ж, куда-то, бросить кости,
те путники, что к ней спешат…
Иль просто, заглянёт случайно,
попавший в западню…
Печально,
ей вслед, лишь близкие глядят,
её гостей.
Она не бросит,
Там, за порогом, никого.
Для всех есть место и вино…
Вдруг, кто ещё ночлег попросит.
И все идут… Кто по смелей,
А кто, от страха бьёт зубами…
Кто прибавляет бег быстрей,
А, кто идёт пока, шагами...
кто еле движет костылями,
для всех у Ней открыта дверь…
Хоть Смерть, для всех, всегда одна,
да всех по-разному встречает:
кому то сладкого вина
нальёт,
Кому то предлагает
полыни вар…Гость принимает…
Не может отказаться он,
ведь нет назад уже дороги.
Как часто, дервенеют ноги
у тех,
кто на порог взошёл…
Но разве кто-то не нашёл
Её порога? Вряд найдётся…
А Смерть, тихонечко смеётся
над тем, кто вечно думал жить
и дурью голову кружить,
всем существам, что рядом ходят…
Но все дороги к Ней приводят,
и правильнее, с Ней дружить,
чем спорить. Ведь Она стара…
и молода одновременно,
и знает всё, на столько верно,
на сколько -- Истина сама.
На фото скульптура из глины "Облик Старухи Белой Тары" -- автора Марины Сухановой