Б.Н.
Не хватает что-то света
На сиятельном Арбате,
Зачудило бабье лето,
Разлеглось в чужой кровати,
И художники глотают
Валидол взамен портвейна,
И для них уже не тайна -
От свободы не пьянеют.
Распогодилось к субботе,
Солнце робкое взошло,
Бабье лето вновь в работе,
Помечтать с ним не грешно.
И оратор ставит ногу
На фанерный постамент,
Но спешит через дорогу,
Заскучавший, было, мент.
Облака воздушным змеем
Улетают как мечты,
А стихи достичь не смеют
Невозможной высоты.
Догорает жёлтым тихо
За оградой буйный сад,
Задохнулся пьяным хрипом
Обесточенный Арбат.
К декабрю его зачистят,
А пока вот бабье лето
Рассыпает клёнов листья
Перед бронзовым поэтом.