За стихи расплачиваюсь силой,
Жизнь свою, как ленту в них вплетя…
Вы мои стихи перехвалили,
А стихи мои – больные крылья,
Кровь течёт по ним, как по могилам
Капельки осеннего дождя…
Не хватает сил ещё на что-то…
Строчка год и строчка – целый век.
Вот – неблагодарная работа,
Велика цена! Стихов – без счёта,
Точно пули в пистолетных сотах,
Точно Бога запоздалый смех!
Дорого плачу. А просто – страшно
Оторвать от строк безумный взгляд.
Мир мой – сказка, вымысел бумажный,
А душа становится продажной,
Слишком уж раскрытой, эпатажной,
Вклиниваясь в карандашный ад.
Жизнь моя – безвкусная, как вата,
Жизнь моя – как серый-серый страх…
Пред собою вечно виновата,
Жизнь моя – как вечная расплата,
Я уже сама собой распята…
Как смешно! Распята … на стихах…