Охра осин на кобальт неба
ложится сочной акварелью.
Свирели звук, как отглас в небыль...
Откуда взяться здесь свирели?
Еще не спящий, водопад
урчит и стонет невпопад...
И в кронах лиственных, и в хвое
незлобно ветр о чём-то воет...
Среди лимонной желтизны
и медных всплесков рыжих листьев,
рябиновых карминных кистей,
пожухлой зеленью сосны
остановилась и стою,
и словно в дрёме я пою...
Боюсь сломать картину эту,
и разметать ногой узор...
в плену у холода и света
немеет слух, тупеет взор.
Но осень, как и всё, проходит,
махнет хвостом своим по-лисьи,
в кострах осин захороводит,
крутя в спираль охапки листьев...
Неистов, как цыганский табор,
играет в бубен мой сентябрь,
Он пляской ветра душу жжёт,
...затем истлеет и уйдёт.
"Я с вами, сосны, вы надёжны,
Вы, сосны, в постянстве вечны... "
Так, краски с кисти смыв беспечно,
о бренном размышлял художник.
16.09.2016