На камне в бухте Сан Кристина
покоился мой юный зад.
Передо мной стоял мужчина
с прикольным именем Сократ.
Болтал, что родом из Канады,
что я английским - как пою,
что грусть "бальзамом Галаада"
он может вылечить мою;
звал на корриду в Каталоне,
на чудный вечер впереди,
да побродить по Барселоне,
да поглазеть на Гауди...
Он извивался и старался,
и словно ждал то "ох!", то "ах!",
а мне сквозь дебри фраз читался
трах-дибидох и просто трах...
Смеялось море под закатом,
ласкало солнце горизонт,
а между морем и Сократом
торчал в песке мой белый зонт...