«…о, трижды романтический мастер,
неужто вы не хотите днем гулять
со своею подругой под вишнями,
которые начинают зацветать,
а вечером слушать музыку Шуберта?...»
М. А. Булгаков «Мастер и Маргарита»
Скоро будет гроза. Мир застыл у последней черты.
Вот и первые капли галопом промчались по крыше.
Убеди меня в том, что сбываются наши мечты.
Нет, постой! Помолчим… Ты же слышишь, любимая? Слышишь…
Это чёрные кони копытами бьют под окном
И таинственный гость отворяет скрипучие двери,
Чтоб наполнить бокалы двутысячелетним вином,
В знак того, что закончились наши земные потери.
Горький вкус миндаля и в ушах колокольчиков звон,
Перед внутренним взором - весь путь от момента рожденья…
Наша бренная жизнь – это сон, затянувшийся сон.
Что же, видно и впрямь наступает пора пробужденья.
Значит, если удастся из этой полуночи нам
Убежать, поднимаясь по лунной дорожке всё выше,
Будут свечи и музыка Шуберта по вечерам,
И наутро - прогулки среди зацветающих вишен.
Ты уже не увидишь пустыню, мне глядя в глаза -
Не печаль, а покой и любовь их наполнят отныне.
А когда-нибудь я напишу: «Скоро будет гроза…»
И перо отложу, заглядевшись на пламя в камине.
* * *
Нет, наверное, следует так: "Наступила весна..."
Но опять и опять надо мною витают незримо
Две фигуры, пришедшие из позабытого сна -
Босоногий чудак и жестокий наместник из Рима.
И, луною измучен, я в пальцах ломаю перо
И бумагу - в огонь, но она не горит, как известно.
Ты, конечно, права – миром правят Любовь и Добро…
Но тогда отчего же душе в этом мире по-прежнему тесно?