Дорогая, Д.
От меня бегут любые дороги,
Завязываясь в узел или исступленно обрываясь тупиком.
Нередко живу твоим звонком,
И еще письмами - его короткими, милыми строчками;
Они глядят на меня с экрана и глупо моргают.
Я знаю об их фальши,
Но делаю вид, что верю, и даже доверяю.
Я отвечаю тем же и молюсь как всегда о лучшем.
Послушай, как будто когда-то это спасало...
Часто вспоминаю все наше:
Прогулки и нелепые глупости с налетом детства и прожженного табака.
Знаешь, мы все - мастера валять дурака,
Прикрываясь порой такой строгостью.
А я только и жду, что твоих стальных крыльев;
И, соединяя города,
Ты - помноженная на прохладный океанский ветер, мне дороже всего на свете.
И те +7, что заставляют сгибать пальцы, просто висят где-то между широтами,
А в моей голове все мелькают твои танцы - дикие вихри свободы.
Дорогая, Д.,
Мы слишком молоды;
Мы пьяны сердцем и часто снаружи холодны,
Но мы уже слишком умеем любить.