Мой виртуальный бред – это вещий сон. Им колыбель полна, невесомость – тоже… Если ты суть – Творец, многоликий Боже, пусть я ему не снюсь, не целую стон, пусть не хочу его, и не грею чай, наше пространство запахом утра полня… Пусть я уйду, а он доживёт до полдня, встретит другую будто бы невзначай. Ты только имя, имя моё не дай, пусть назовется как-то иначе – Верой… Пусть у неё он будет любимый, первый, в этом же нет никакого для них стыда… Пусть будет рыжей, огненной, роковой, ты это можешь – ты же создатель, Боже. Только не делай глаз, на мои похожих, сделай такие, чтобы ни у кого…
Господи мой, зачем я тебя молю? Что же мне нужно сделать, чтоб ты поверил – я сотворяю эту свою потерю, чтобы когда-то вымолвить «не люблю»… Пусть это место всё порастет быльём, не посылай к нему, научи не сниться.
Слабнет моя ладонь... Забери синицу, очень уж схожа голосом с журавлём…