Что ты смотришь, месяц ясный,
С высоты небесных нив?
Мой порыв души напрасный.
Ты слыхал её мотив?
Он звучит с оттенком грусти,
С отголоском прошлых лет.
Как поверженный искусством
Пожилой, седой поэт.
От чего же в час полночный
Разливаешь блёклый свет?
Он ложиться как белёстный,
Долгожданный, первый снег.
Только лишь теплом не греет
И прохладой не манит.
По утру туман рассеит
Этот бесподобный вид.
От того тебе так грустно?
От того зашёл за лес?
Без тебя на сердце пусто,
Ты поэт ночных небес...