Я устала. Жить, писать. Идти,
Не останавливаясь на пешеходных переходах.
Крест свой выше других нести
И читать безысходность в редеющих кронах.
Листьев почти уже нет. Ни шороха, ни вздоха.
Клёны, что же, даже вы молчите?
Неужели всё настолько плохо,
Что и ветер чуткий шепнуть боится?
Птицы, замёрзшие на ветках, подождите...
Я быть хочу осколками и ваших крыльев тоже.
До земли, кажется, секунд тридцать...
Но высота ценится дороже.