Мне говорят, зачем писать о буднях,
Тех самых, от которых тело в дрожь...
Мол, о любви с заката до полудня
Пиши, чтоб был ты в души наши вхож...
Беда лишь в том, что не могу иначе,
Коль о любви - так голые тела...
Коль о больном - то сердце видно плачет,
Смотря куда кривая привела...
И не могу о ягодках-цветочках,
Иначе я не буду сам собой...
Нелепо жизнь свою вгоняю в строчки,
В которую ныряю с головой.