(будет понятнее тем, кто читал мои фанфики о Холмсе на прозе.ру).
И маковый вкус дурманящий,
и ветер в степи летит.
Мой табор – моё пристанище,
вся жизнь – перебор копыт.
Кружится пчела над клевером,
и в улей несёт взяток,
а ветер сегодня с севера,
и значит, наш путь далёк.
«Седлайте коней с утра, -
гитара звенит прощальная. –
В дорогу пора! Пора!
Цыганское счастье случайное».
Наступит зима студёная,
покроет озёра льдом.
На солнце на полудённое
мы счастья искать пойдём.
Весна зазвенит, распустится,
и мы повернём опять -
ногами месить распутицу,
коней на скаку менять.
И может быть, там, на севере,
где даже репей – цветок,
мой мальчик с глазами серыми
не будет ко мне жесток...