Опять войду в кружащий листопад,
осенний кризис из опавших листьев,
мой город смене имиджа не рад,
он превращает капли в мелкий бисер.
И Пушкин с непокрытой головой
над голубями властвует, опальный.
Живых цветов оранжевый конвой,
березовая грусть сквозит прощально.
Шуршит, спешит гусиное перо,
жизнь не простит позорное забвенье.
Задумайся о вечности, Пьеро,
и посвяти ему стихотворенье.