Нас жалеть не станут, и не надо,
Для семян – обычная судьба.
Сам посев – уже почти награда,
А удел – косьба, да молотьба.
От вселенских бурь укрыло небо,
Под ногами прах прожитых лет.
Мы из тьмы земной, как зёрна хлеба,
Смертью прорастаем в Божий свет.