Спросил Господь..., и в нашем разговоре,
Повисла пауза в бескрайней тишине,
Был поиск истины не в споре...,
И не в ошибках и даже не в вине.
Какой усталый и покорный взгляд
Сочится через сомкнутые веки
Не устремлённый не в перёд и не назад,
Как в круг порочный запертые реки.
Кем я хотел бы быть? –
Творцом – конечно, но не Богом! –
Ведь многое хочу забыть...
Не верным прикрываясь слогом,
Я бремя не хочу носить.
Что так преследует с рожденья,
Как чаша смуты, что приходиться испить
Чтоб снова мучали сомненья.
Не слыть богатым страхом богачём...,
И странною, больною птичкой,
Согретою божественным лучём,
Или сгоревшей спичкой,
Что след оставила углём? –
Которым я пишу картины!
В надежде, что когда умрём...,
Исчезнут - мучений всех причины.
Не смертью, что играет силой воли,
Не стуком разорвавшим сердце! -
Не ветром в золотистом поле;
И не слезой от яростного перца.
Не знанием великих истин...,
Что так глубоки и просты,
Как желтизна опавших листьев,
Сказавших дереву – прости.
Творцом, конечно же творцом,
Ведь ты мне дал на это право...,
Мечтать не выглядя глупцом
И вопреки изменчевому нраву.