Никто из НИХ не стал мне настоящим,
И будущим не станет никогда.
Меня прочли, убрали в долгий ящик,
Чтоб долго не заглядывать туда.
И я храню ИХ в дальней антресоли,
В альбомах, в письмах, присланных назад,
С игрушками, изъеденными молью,
Чтоб часом не попались на глаза.
Я ИХ себе оставила на память,
Как прошлого прощальный сувенир,
Что от любви так хочется оставить,
Когда развеян по ветру кумир…
Я ИХ храню, чтобы в случайной ссоре,
Когда упрек застынет на губах,
Смирить свой гнев и на секунду вспомнить,
За что мне Бог послал ТЕБЯ.