Я гуляю по лесу, круги по тропе нарезаю,
седовласый повеса, кочующий в поисках рая,
и мне лес отвечает, заброшенный, грязный, корявый,
что ты хочешь, бродяга, и ты был весной кучерявый.
Пусть ломало тебя и порой не по детски штормило,
даже гнулся дугой, но судью посылал ты на мыло,
засыпал, как убитый, просыпаясь лишь после полудня,
что же стало сейчас, даже праздники стали, как будни.
Голубейшее небо, до радуги бьющее в очи,
затянуло грунтовкой, в остатке лишь тёмные ночи,
пролетают часы, как когда то летели секунды,
а в пустой голове мысли спят, разобрав катапульты.
Вновь коряги навстречу, сломать норовят мои ноги,
и на шее сучки оставляют царапин ожоги,
что сказать тебе лес, ты прожил беспредел и пожары,
не исправить тебя, даже если ударить в фанфары.
Вот поваленный ствол, уже сгнивший, грибы на пенечке,
я присяду к тебе и прочту набежавшие строчки,
ты я знаю, поймёшь и меня сгоряча не осудишь,
мы с тобою одно, пара сгорбленных, сморщенных чудищ.