Был март. Четырнадцатый день,
И дождь, что, тишину пронзая,
Шумел, играл, не умолкая...
Был март. Четырнадцатый день.
Был тот, кто рисовал цветы -
Его душа, теплом согрета,
Смотрела молча на все это -
На тело мертвое владельца своего.
Был тот, кто отпевал его.
Священник был угрюм и мрачен,
Как призрак, роковая тень.
И было больно от того,
Что не могло все быть иначе
В тот март. В четырнадцатый день.
Август 1988