Знаешь, а наше бывшее «мы» не зря – ты возмужал, а я понежнела кожей,
времени горка стала чуть-чуть отложе, стало еще родней и еще дороже
что-то прощальное в голосе октября: в тихих интимных звуках сухой листвы,
в шёлковом небе, рваном неровным клином, в сплетнях незлых слезливого стеарина,
в хрусте ночном горошины под периной, в чем-то увечном, схожем на слух с «увы»…
Всё б ничего, но что-то внутри болит, будто вина, зачатая с кем-то кровным –
лани земной, к примеру, с небесным овном… Зреет отныне стих ни о чём. Дословно –
мир параллелен, как доказал Евклид.
Мир параллелен, ты параллелен мне...следуем всеми признанной аксиоме…
Знаешь, тебе не стать мне еще знакомей, мне же не стать тобою еще влекомей –
что-то сгорело в этой большой вине…
Выплески листьев в черный квадрат небес, падшие звёзды в омутах глаз осенних…
И не надейся, в них не найдёшь спасенья, если я брежу собственным воскресеньем,
Падая в пропасть между «с тобой» и «без»…