расскажи всему миру, а сколько стоит
падать с Тауэрского
(и любой другой подойдёт) моста.
и полететь, конечно же, не получится,
но это не повод, хотя бы встать..
на перилах вообще стоять весьма поучительно,
сразу видно чего ты стоишь.
а твои единственные спасители,
Чип и Дейл, сегодня в других историях.
остальные тоже будут не рады..
к чёрту их, пиши письма, на запотевших.
о том, как же красиво - падать.
и думать, о полетевших.
ожидание вечным сроком,
как стандартный, школьный урок,
сорока-пяти-минутная клоунада,
если тебе не хочется, никому, знаешь ли, и не надо.
падай, а лучше за шиворот себя подними.
когда в уши слова забиваются - стекловатой,
не сомневайся, это прохожие во всём виноваты.
из-за них
в кубе из стен собственной комнаты,
с сарказмом молишься, белому потолку.
ходишь ночью по мокрому,
октябрьскому песку.
но на нём нет следов, как нет смысла
во всех буквах, чуть выше написанных.
от своих красно-жёлтых мыслей,
светофоры рехнутся скоро.
и будет круглогодичная светомузыка, по ночам.
я хочу снега, он же скоро завалит город?
ляжет первый, когда кончится в пачке чай.
длиной, как стандартный, школьный урок,
как про собаку с улицы, тебе говорят "не трогай"
и о том, что надо бы всем "присесть, на дорогу",
или как первый, в таблице металлов, литий.
безысходностью крика, человечков, застрявших в лифте.
молитвой "чтобы кто-то, кому-то, помог."
как живущая последний час муха.
и я всё так же, белый прошу потолок
- чтобы он наконец-то рухнул.