Мой дар убог, как свечки язычок горящий,
Который жить так хочет, хоть его убей,
Когда подует на него животворящий
Зефир-- любимый ветер взрослых и детей.
Всю жизнь скрипел, как летописец Нестор,--
Запечатлел я путь слетевшего листа
С каштана старого на грудь моей невесты,
Растаявшую тень распятого Христа.
Морщины времени легли на плечи строчек.
Я чувствую язык воды, лесов и птиц.
Мой дар--не колокольный звон, а так—звоночек.
Хочу, чтоб слышали его поверх границ.