"По мере того, как мы живем, мы одновременно растим и свою смерть"
\Х.Мураками/
Этой осенью мне не поможет горячий чай…
Листья сброшены – глупый (?) диагноз.
И на письма мои больше не отвечай –
Говорить о любви да во время чумы – эка странность.
Этой осенью цедишь в пробирки багрянство крови,
Пьете залпом друг друга и этот последний джин…
О желаниях поздно, поэтому говорим
Реже, тише, в рыданиях, но без ненужной лжи.
Этой осенью небо забудет навек о нас,
Предавая… да, предавая тела…земле.
Упадет и растает из сотен и тысяч глаз,
Чья-то добрая память о нас.
О тебе и мне.
o6/1o/11